Философ

В масличной роще, степенною походкой,
Волнистые одежды натянув кое-как,
Снуют философы, лишь один оцепенел
На месте, мыслью новой охваченный внезапно.

Стоит, как статуя. Букашка по бороде
Ползёт доверчиво, и пересмешник-скворец
Напрасно кричит ему: "Вот смешной чудак!",
В ветвях устроившись как раз над головой.

Там спорят, и мелким плетеньем
Лукавые вопросы опутывают беднягу,
Что мирозданье разгадать хотел одним махом.

Да что там! Побрякушки! Ведь истина — как гром,
Что душу наполняет огнём святого страха.
И знать истину дано ему — не им!