О песнь народная! ты стоишь на страже
Святыни народной памяти,
С архангельскими крыльями и голосом
Ты порой имеешь и оружие архангела.
Mickiewicz
Тарас, припомни, как ты за нами
Хотел лететь в вырай сквозь морозы,
Где вольная мать с вольными сынами
И дочерьми срывает пахучие розы,
Любви цветок, знаменованье милое
Блаженной жизни на высотах,
Льстивый цвет, как счастье легкокрылое,
Как сон о верной дружбе в юных годах.
Утешаются, свободой счастливые;
Блещут над ними небеса безоблачные;
Сияют в серебре и золоте нивы;
Над пашнею кисти янтарные.
Истомившись жизнью своей мертвецкой,
Желали мы в вырай полететь,
Где мёртвый камень под резцом искусным
Встаёт живой, чтоб вековечно жить;
Где полотно, расписанное кистью, поёт
Очам о всех тайных чудесах красоты,
И высшую лепоту небес являет,
И Тартара подземные страхи;
Где нас музыка к небесам возносит
И ангельские хоры даёт нам слышать…
Восхищённое серденько смерти просит –
На крыльях Гармонии заснуть.
Мой родной брат, перед нами море
Вселенской науки открывалось:
Утопили бы мы в нём неволи горе
И в воскресение свободы омывались.
Утопили бы мы в том море всю мороку,
Что с малых лет нам головы морочит,
И тянет нас от Запада к Востоку,
И азиатство вечное нам пророчит.
Злая нам доля, брат, не судила
Свои снега на розы променять
И душу, что неволя придавила,
В целебных струях воли обновлять.
За нами темнота полночная погналась
Во всеоружии деспотства слепого,
И милая мечта, как мираж, распалась
От дыхания московства безумного.
Ещё не было Овидия и не будет,
Каким ты стал над мертвенным Аралом:
Таких адских нот не слышали люди,
Какие на сердце у тебя зверство брало.
Ты десять лет с душою разлучался,
Пел, как соловей в кошачьих лапах,
Живой твой разум кристаллизовался,
Твой дух поник на каторжных этапах…
Заголосили по тебе хариты,
И Украину сонную разбудили,
Встала мать: "Дети мои, дети!
Теперь навеки мы осиротели.
Ой, лелечко, мой бедный мелкий люд!
Москва ещё будет потирать руки о вас;
Поставит против вас глаза, как рога;
Чего не знал дед, узнают внуки".
"Нет! – отзовёшься с-над Днепра, кобзарь, –
Мир не увидит нового Батыя.
Препятствием встанет против тебя, Москаль,
Моё святое, моё пророческое слово.
О слово родное! ты стоишь на страже
Святыни предвечных памятей,
В ясном, блестящем херувимском одеянии,
Как меч огненный, в нашей Украине.
Грешил я тяжко, как сын народа
И воспитанник олухов письменных,
Что, украв у нас, бросили в воду
Ключ разумения, спасительных замыслов.
Но тем, что сковал я меч этот обоюдный,
От гнева Премудрости спасусь,
Воскресну чистым в судную Пасху
И о спасении людском возвеселюсь".