Цветок, цветок…

"Цветов, цветов, как можно больше роз,
И белого тумана на лицо,
Того, что звать умеют иллюзией..." Боже!
Как часто те слова мне слышатся в ночи:
"Цветов, без счета! Я так любил я прелесть!.."
Мой бедный друг, я принесла тебе
Все те цветы, что скупая весна
Твоего сурового края родила,
Я все собрала и в гроб твой положила,
Весну убогую навек похоронила.
Ты спишь в земле меж мертвых лепестков,
И страшно мне о них теперь гадать,
О сне твоём, — я лучше вновь укрою
Иллюзий лёгкой вуалью этот сон,
Чтоб не будить таинств страшных — смерти.
Я слишком досыта её прелюдий,
Они мне леденили всю кровь,
Они меня в камень обращали;
Я до сих пор не в силах передать,
Чему меня научила песнь смерти.
Нет, нет, мой друг, спи тихо, мирно спи,
Я никому не выдам слов заветных.
Цветов просил ты? Я принесу их больше,
Чем та весна, враждебная, дала,
Весна лихая, что тебя забрала.
Я дам живых цветов, их кровью орошу,
И засверкают, словно рубины, —
Не так, как те бледнеющие травы
Весны жестокой, — и не будут вянуть,
И в землю не падут, и не умрут,
И ты восстанешь вновь в венце живом,
В венце живых цветов; иллюзий дымка,
Дымка моих мечтаний украсит,
Но не закроет — будешь ты сиять,
Как солнца луч в обманчивом тумане,
Что стелется по золотому полю.
Пускай себе проходят год за годом,
Пусть моя жизнь уходит, словно воды, —
Ты будешь жить, красуясь среди роз,
А я слезой — средь музыки и грёз.

7.06.1901