ЧЁРНЫЕ ОТРЫВКИ
(Фантазия)
I
Далеко где-то кричат гудки...
Куда, куда из железного плена?..
Далеко где-то:
и дым, и ужас... и дальний всполох выстрелов...
далеко где-то...
иду.
Кому, кому эти заплаканные огни
и разбитые витрины?..
Зачем эти слёзы?..
Словно по инерции, вагоны вдали бегут без
паровоза.
Вот забытое знамя.
Оно к стене приколото штыком:
сорвать его никому не удалось...
И тяжко цокают мои закованные штиблеты.
Так.
Мы победили.
Но нет ни их, ни нас.
Разбитая станция... в провале видны звёзды...
Лишь часовой стоит возле окна,
следит за мной мёртвым взором.
Кому, кому эти заплаканные огни
и разбитые витрины?..
Зачем эти слёзы?..
Словно по инерции, вагоны вдали
бегут без паровоза...
без паровоза...
II
Стоит на фоне страшно запятнанной стены,
в тёмных потёках...
и клонится всё ниже...
Смотри под ресницы золотисто-синие:
озёра.
Тьма.
Как поверхность месяца, вода передо мной...
Из камышей лодка тенью выплывает.
И в лодке двое.
Смотри под ресницы золотисто-синие:
от фонаря огонь,
и на снегу холодные длинные тени...
Звонят так одиноко и далёко,
словно на пепелище слеза о камень...
Смотри под ресницы золотисто-синие:
акации шумят... а белые лепестки
на скамье и в твоих волосах...
Об этом вспоминаю так горько и так ясно я,
ещё и ныне.
...Акации шумят...
Я — мимо.
А где-то позади
лежит она, раскинувшись,
и месяцу в последний раз отдаётся...
III
На площади я.
Лучи сочатся на статуи, на латы
и на замки янтарную кладут печать.
Застряла ночь в циферблате,
остановила время.
Куда ни глянь: асфальт и провода,
которые недавно буря мотала,
словно волосы в час любви...
Там: нос орудия нюхает воздух над стеной,
патронами опоросился пулемёт...
А кто-то стоит, ждёт кто-то,
и руки он простёр, словно перед прощаньем.
Вот так: стоять, не мыслить и не знать.
Пусть щёки мне багряным холодом касается
и тянет вдаль, за проклятое Сегодня...
Вот так: не мыслить и стоять.
Цеха. Цеха.
И пыль на станки осела,
словно на тиснённые золотом тома
в какой-то библиотеке.
Ремённый шум,
зелёный шум
за мной уже не погонится...
Ремённый шум,
зелёный шум...
Когда-то и я здесь пальцы молотком не раз сбивал
и на звонок шёл
такой весёлый и в смуглой блузе...
Ещё вчера на смерть шли мои последние друзья,
и никто не вышел из огня...
Уже не буду я ни в "Гарте", ни в "Плуге"1...
Кому же декретом я?..
Звените, подковки, синим звоном,
пусть волосы дымарей
шальной ветер юно гонит
снова от зари и до зари.
Звените, подковки, синим звоном.
Пусть сегодня я чужой,
но настанет день красный,
такой красный, милый мой, —
и скажет кто, что в дни изнеможенья
продался за червонец я...
Раздайтесь, мировые дороги,
я хочу бури и огня!
Нет людей, — пусть будут туманы,
с разбегу пусть — грудь об грудь,
но явись нам океанно,
новой земли юный ход!
Цеха. Цеха.
Уже город за мною.
Вокруг меня — никого.
Лишь ветер рукою
снежинки под ноги.
Снежинки, снежинки,
я в муке, в изнеможенье,
подковками звонко
не бью по дороге.
Куда ни взгляну —
ни хаты, ни знака.
На месяц туманный
не воют собаки.
Пустыни, пустыни,
как лица умерших...
А звёздная крыша
куда-то зовёт меня.
Наконец, за рощей —
за хатой хата...
Чего же я блуждаю,
как Марко Проклятый?..
То снег ли, усталость,
то сон мне снится?..
На завалинке знакомая
сидит молодица.
— Ну, здравствуй, — говорю,
а от неё молчанье...
И смотрят звёзды
на милые очи...
А очи не видят.
Упал на колени,
целую и плачу,
кричу, как ребёнок:
— Разве ж я забуду!
А слёзы — водою...
Безумно к груди
припал головою...
Встаю, как заклятый,
целую в последний раз.
Из каждой хаты
на меня — молчанье...
Село уже за мною.
Вокруг меня — никого.
Лишь ветер рукою —
снежинки под ноги.
Декабрь, 1923