В тёмной щели сидела клопиха и предавалась философским размышлениям.
— Жизнь! Что такое жизнь? Все дураки мира ломают себе головы над этим вопросом! Книг понаписывали — тьфу! Это тебе, моль! — обратилась она к старому моли, что сидел рядом в тоненьком кругленьком отверстии, прогрызенном древоточцем. — И сколько всяких нелепых ответов напридумывали! С ума сойдёшь, если просто попытаешься их запомнить! Ты слушаешь, моль? Слушай и просвещайся! А то ты, хоть и копаешься в книгах всю жизнь, в житейских делах глуп, как пробка. А я — я каждую ночь сосу из самого источника жизни, так что в этих вопросах я компетентна, не сомневайся! Слушаешь, моль?
— Слушаю, слушаю! Ничего не заложило, — отозвался моль, вертя головой у себя в дырке. А сам себе тихонько пробормотал:
— Опять на неё нашёл философский припадок! Видать, ночью хорошо насосалась. Целый день будет толочь свою премудрость, глаз сомкнуть не даст!
И, не высовываясь из дыры, но почувствовав, что клопиха будто прислушивается, сказал:
— Ну, говори, говори!
— Ты что-то бурчишь? Недоволен? Дурак ты, не знаешь цены моей философии.
— Да кто тебе такое сказал? — оправдывался моль. — Я всего лишь устроился поудобнее у себя в домике, чтобы лучше тебя слышать.
— Ври, ври! — сказала клопиха наполовину сердито, наполовину добродушно. — Думаешь, я тебя не понимаю? О, голубчик, я тебя насквозь вижу! Каждый твой шёпот, каждый твой шевелёк, каждый усик! Меня не обманешь! Недаром же я каждую ночь сосу из источника жизни!
— Да перестань уже! Говори, что хотела сказать! — перебил её моль.
— Вот именно! Что хотела сказать! А начала я с того, что разные глупцы из твоей породы...