Беркут

Я не люблю тебя, ненавижу, орёл ты гордый!
За то, что в груди у тебя сердце злое, твёрдое,
За то, что пьёшь ты кровь, глядишь на слабых вниз
С презрением — хоть сам с них кормишь свою жизнь;
За то, что всякая тварь тебя боится, дрожит,
Ненавижу тебя за то, что ты — царь, что гнетёшь и вершишь!
И вот мой ружейный ствол блеснул — мета точна, выстрел верен,
И пуля-убийца сквозь облака полетит, как призрачный демон.
Но вместо нести смерть с высот на землю, в ложе земное,
Ты сам умрёшь меж облаков, небожитель пустой и чужой.
И не как Божий суд, но как падаль бездушная станешь,
Ты рухнешь вниз, справедливость моих пуль принимаешь.
И ты — не последний! Нас — стрелков сотня, не меньше;
И всё, что звалось орлом, что с кровью на клюве, что выше
Мира взмывает, сеет ужас и страх повсюду, —
От пуль не спасётся, когда придёт час — и будет.
А труп бездушный — мы, не жалея, без слова и взгляда
Ногой пнем и пойдём дальше, на новую, вольную бра́нь, как надо.
22—24 мая 1883